— Nonno, la mamma ha detto che ti porteranno in una casa di riposo. I bambini non si inventano certe cose.
José Gutiérrez avanzava piano tra i vicoli di Siviglia, con il passo lento di chi assapora ogni istante. L’aria era umida e profumava di pioggia appena caduta; le foglie lucide, sparse a terra, scricchiolavano sotto le suole consumate delle sue scarpe. Il freddo gli penetrava nelle ossa, ma nel cuore sentiva solo calore: tra poco … Read more