Il Giorno del Mio Diciottesimo Compleanno: Sfrattata di Casa, ma il Destino Ha Cambiato Tutto
Anya aveva sempre percepito se stessa come un’estranea all’interno della propria abitazione. Sua madre mostrava un’affettuosità evidente soltanto verso le sue sorelle maggiori — Vika e Yulia — riservando loro molta più attenzione e calore. Questa disparità causava un dolore profondo alla ragazza, la quale tuttavia serbava a lungo il suo risentimento, impegnandosi costantemente per compiacere la madre, sperando di avvicinarsi almeno un po’ al suo affetto.
“Non azzardarti nemmeno a sognare di vivere con me! L’appartamento andrà alle tue sorelle. E tu mi guardi come un cucciolo di lupo fin da quando eri piccola. Vivi dove vuoi!” — con queste parole, sua madre la cacciò di casa non appena compì diciotto anni.
Anya provò a spiegarsi, a sottolineare l’ingiustizia di quella decisione. Vika aveva solo tre anni in più, Yulia cinque; entrambe avevano terminato l’università grazie al sostegno economico della madre, senza la fretta di diventare indipendenti. Ma Anya era sempre stata trattata come un’estranea. Nonostante tutti i suoi sforzi per essere “buona”, riceveva soltanto un affetto superficiale in famiglia — se di affetto si può parlare. Solo suo nonno la trattava con gentilezza. Dopo che suo marito aveva abbandonato la figlia incinta sparendo nel nulla, era stato lui a prendersi cura di lei.
“Forse mamma è preoccupata per mia sorella? Dicono che le somiglio molto,” pensava Anya, tentando di decifrare la freddezza materna. Più volte aveva tentato un confronto sincero con la madre, ma ogni volta finiva in litigi e urla.
Il nonno rappresentava il suo vero sostegno affettivo. I ricordi più belli dell’infanzia erano legati al villaggio dove trascorrevano le estati. Anya adorava lavorare in giardino, coltivare ortaggi, imparare a mungere le mucche e preparare torte — tutto pur di rimandare il momento di ritornare a casa, dove ogni giorno veniva accolta da disprezzo e rimproveri.
“Nonno, perché nessuno mi vuole bene? Cosa c’è che non va in me?” chiedeva spesso, trattenendo a fatica le lacrime.
“Io ti voglio tanto bene,” rispondeva lui con dolcezza, ma senza mai parlare di sua madre o delle sorelle.
La piccola Anya voleva credere alle sue parole, che forse l’amore esisteva, anche se in una forma speciale… Ma quando compì dieci anni, il nonno morì, e da allora il trattamento familiare peggiorò ulteriormente. Le sorelle la deridevano e la madre prendeva sempre il loro partito.
Da quel momento Anya non ricevette più nulla di nuovo — solo vestiti usati da Vika e Yulia, che non cessavano di prenderla in giro:
“Oh, che top alla moda! Per la pulizia o per Anya — qualunque cosa vada bene!”
E se la madre comprava dolci, le sorelle li mangiavano tutti, lasciando ad Anya soltanto le carte vuote:
“Ecco, stupida, raccogli le carte!”
Pur ascoltando tutto ciò, la madre non le rimproverava mai. Così Anya crebbe come un “cucciolo di lupo” — indesiderata, sempre in cerca di un affetto da chi non la vedeva altro che un peso, uno scherzo crudele. Più si impegnava a essere brava, più veniva odiata.
Quando la madre la buttò fuori casa il giorno del suo diciottesimo compleanno, Anya riuscì a trovare lavoro come inserviente ospedaliero. Aveva fatto della resistenza e della dedizione una propria abitudine; almeno ora riceveva uno stipendio, anche se modesto. Qui però non veniva più odiata. Se la gentilezza non viene ricambiata con astio, per lei era già un progresso.
Il datore di lavoro le offrì persino la possibilità di una borsa di studio per formarsi come chirurgo. Nel piccolo paese, questo tipo di professionisti era molto richiesto, e Anya aveva dimostrato talento da infermiera.
La vita si rivelava dura. A ventisette anni, non aveva parenti stretti. Il lavoro era diventato il suo mondo intero — e lo viveva con passione, salvando vite. La solitudine però non l’abbandonava mai: abitava da sola in un dormitorio, come sempre.
Ogni visita a madre e sorelle si traduceva in una delusione continua. Anya evitava il più possibile. Mentre loro uscivano a fumare e a sparlare, lei si rifugiava sulla veranda per piangere.
Una volta, proprio durante uno di questi momenti tristi, un collega — Grisha, l’inserviente — si avvicinò:
“Perché piangi, bella?” chiese.
“Bella? Non prendermi in giro,” rispose Anya a bassa voce.
Si vedeva come una ragazza insignificante, un topo grigio, incapace di notare che a quasi trent’anni era diventata una bionda minuta, dallo sguardo limpido e dal naso delicato. L’imbarazzo giovanile era svanito, le spalle si erano raddrizzate e i capelli chiari, raccolti in uno chignon rigido, sembravano voler ribellarsi.
“In realtà sei molto bella! Valorizzati e non abbatterti. Inoltre sei una talentuosa chirurga e la tua vita sta prendendo la piega giusta,” la incoraggiò lui.
Grisha lavorava con lei da quasi due anni, ogni tanto le regalava cioccolatini, ma quella fu la loro prima conversazione seria. Anya si lasciò andare e gli raccontò tutto.
“Hai provato a chiamare Dmitry Alekseevich? Quello che hai salvato recentemente. Dice che ti tratta bene e ha molte conoscenze,” suggerì Grisha.
“Grazie, Grish. Proverò,” rispose Anya.
“E se non funziona, possiamo sposarci. Ho un appartamento e non ti maltratterò,” disse scherzando.
Anya arrossì, comprendendo all’improvviso la sincerità delle sue parole. Vedeva in lei non un’orfana inutile, ma una donna meritevole d’affetto.
“Va bene, ci penserò anche a questa possibilità,” sorrise, sentendosi per la prima volta da tanto tempo né un “cavallo da tiro”, né un peso, ma una donna giovane e piena di speranze.
Quella stessa sera, Anya chiamò Dmitry Alekseevich:
“Sono Anya, la chirurga. Mi ha dato il suo numero dicendo che potevo contattarla in caso di problemi…” iniziò esitante.
“Anya! Che piacere sentirti! Come stai? Sai, però, sarebbe meglio incontrarsi di persona. Vieni, facciamo due chiacchiere davanti a un tè. Noi “più adulti” amiamo conversare,” rispose calorosamente il signore.
Il giorno seguente, essendo un giorno libero, Anya andò subito da lui. Gli raccontò senza veli la sua situazione e chiese se conoscesse qualcuno in cerca di una badante convivente.
“Capisci, Dmitry Alekseevich, sono abituata a lavorare duramente, ma ormai non ce la faccio più…”
“Non preoccuparti, Anechka! Ti farò assumere come chirurga in una clinica privata e potrai vivere con me. Senza di te non sarei qui adesso,” assicurò lui.
“Oh, certo, Dmitry Alekseevich! Sono d’accordo. Ma i suoi parenti non si offenderanno?” chiese Anya.
“I miei parenti vengono solo quando io non ci sono. Loro vogliono solo l’appartamento,” rispose tristemente.
Così cominciarono a convivere. Passarono due anni e tra lei e Grisha sbocciò un sentimento che spesso si alimentava con delle tazze di tè. Dmitry Alekseevich, tuttavia, non apprezzava Grisha e non perdeva occasione per mettere in guardia Anya:
“Scusa, cara, Grisha è un bravo ragazzo, ma troppo debole e impressionabile. Non puoi affidarti a lui. Cerca di non affezionarti troppo.”
“Oh, Dmitry Alekseevich… È troppo tardi. Abbiamo già deciso di sposarci. Tanto per inciso, lui mi ha chiesto di sposarlo scherzando due anni fa. E ora sono incinta…” annunciò con gioia quasi radiosa Anya. Aveva ricevuto quella notizia di recente, ma aggiunse subito: “Ma lei rimarrà sempre importante per me! Verrò a trovarla ogni giorno. È come una famiglia.”
“Bene, Anyutka… Non sto tanto bene. Domani andremo dal notaio e registrerò una casa in campagna a tuo nome. Hai sempre amato la vita rurale. Forse sarà la tua seconda casa o potrai venderla, se vuoi.”
Esitò senza concludere la frase e aggrottò le sopracciglia.
Anya cercò di obiettare: era troppo e forse lui sarebbe vissuto ancora a lungo, sarebbe stato meglio lasciare la casa ai suoi figli. Anche se negli ultimi due anni erano venuti a trovarlo solo una volta. Ma Dmitry Alekseevich era irremovibile.
Rimase scioccata quando scoprì che la casa si trovava proprio nel villaggio dove aveva vissuto il suo amatissimo nonno! L’edificio originario era stato demolito da tempo, il terreno venduto e abitato da estranei. Ma il fatto di possedere ora un piccolo angolo tutto suo risvegliava in lei sentimenti calorosi e dolci ricordi.
“Non lo merito, ma grazie di cuore, Dmitry Alekseevich!” lo ringraziò sinceramente.
“Una sola cosa: non dire a Grisha che la casa è a tuo nome. E non chiedere il perché. Puoi farlo per me?”
Mostrava un’espressione seria e Anya annuì promettendo di rispettare la richiesta. Come avrebbe spiegato a Grisha l’origine della casa rimaneva un enigma, ma poteva dire che aveva fatto pace con la madre.
In seguito Anya scoprì che Dmitry Alekseevich, oltre a soffrire le conseguenze di un ictus, era affetto da cancro e aveva rifiutato un intervento chirurgico. In definitiva lei si occupò del suo funerale e si trasferì nell’appartamento con il futuro marito.
I problemi iniziarono al settimo mese di gravidanza, dopo sei mesi di convivenza.
“Forse dovresti cercare un lavoro, prima che nasca il bambino,” suggerì Grisha.
Ad allora Anya aveva temporaneamente lasciato la clinica dove Dmitry Alekseevich l’aveva collocata. Contava di vivere con i risparmi e il sostegno di Grisha. Quelle parole la ferirono e sorpresero.
“Beh… forse…” rispose titubante. Le spiaceva, visto che era lei a fare la spesa e Grisha si mostrava piuttosto tirchio. Ma il bambino cresceva dentro di lei e non voleva rinunciare alle nozze.
A una settimana dalla celebrazione, mentre Grisha non c’era, nella loro casa entrò una donna sconosciuta con una copia delle chiavi.
“Ciao, sono Lena. Grisha e io ci amiamo, solo che lui ha paura di dirtelo. Te lo dico io: non servi più a nulla,” disse decisa una bionda alta e magra.
“Cosa?! Il matrimonio è tra pochi giorni! Abbiamo pagato tutto!” balbettò Anya confusa. Aveva coperto la maggior parte delle spese per una celebrazione semplice in un bar.
“Lo so. Nessun problema. Grisha sposerà me. Ho contatti all’anagrafe, sistemiamo tutto subito,” dichiarò Lena con sfacciataggine, come se fosse già deciso.
Lena non aveva intenzione di andarsene. Quando Grisha tornò, disse solo:
“Anya, scusa… È vero. Aiuterò con il bambino ma non posso sposarti.”
“Faremo il test di paternità,” aggiunse Lena, poggiando la mano sulla spalla di Grisha.
“Che test di paternità?! Sei la prima e unica per me!” urlò Anya e si scagliò contro di lui con i pugni.
“Ti farà del male, stupida! Ha quasi trent’anni e si comporta come una bambina,” derise Lena.
Grisha rimase in silenzio, non difese Anya e abbassò lo sguardo a disagio. Era evidente che tutto dipendesse da Lena; lui era solo un osservatore passivo.
Anya iniziò a preparare le sue cose. Combattere per un uomo che aveva mollato senza esitazione non aveva senso. Lena ammise che lei e Grisha avevano avuto una relazione in passato — lei era sposata, ma ora libera. Anya era stata solo una sostituta temporanea, in attesa della “donna ideale.”
Poteva pretendere spiegazioni da Grisha, ma che vantaggio ne avrebbe avuto se lui aveva lasciato che fosse Lena a parlare al suo posto?
“Quindi alla fine la casa è servita a qualcosa,” pensò Anya.
La casa era davvero valida, sebbene non avesse acqua corrente. Il camino però era ottimo — il nonno le aveva insegnato tutto ciò che serviva per la vita di campagna. Era abitabile. Solo come avrebbe fatto a partorire da sola? Beh, aveva ancora tempo per organizzarsi.
La legna era ben accatastata.
Il capanno solido.
Persino la neve fuori dall’ingresso era pronta per essere ripulita.
La scorta di legna era abbondante — un vero vantaggio in quei freddi giorni!
Fortunatamente Dmitry Alekseevich le aveva fatto conoscere in anticipo i vicini, presentandola come la nuova proprietaria e moglie di suo figlio. Niente domande inutili.
Anya, naturalmente, chiamò madre e sorelle. Come al solito, non la delusero: la consigliarono di abbandonare il bambino all’orfanotrofio e di «non fidarsi di chiunque prima del matrimonio». Inoltre, sparlavano di come Grisha non le avesse restituito i soldi per la festa, metà dei quali erano stati pagati da lei.
Ma nessuno sapeva della casa. Ora Anya poteva nascondersi da tutti e ritrovare la sua forza.
Faceva un freddo intenso e non aveva nemmeno tolto il giubbotto imbottito. Ma mentre si accingeva a ravvivare il fuoco nel camino, notò che il ferro del tizzone urtava qualcosa di solido.
Togliendosi i guanti, Anya estrasse una scatola di legno che bloccava la legna da ardere. Era ben sigillata, con una scritta evidente sul coperchio: “Anya, questo è per te.” Riconobbe subito la calligrafia — era quella di Dmitry Alekseevich.
All’interno trovò fotografie, una lettera e una piccola scatola. Le mani tremavano mentre apriva la busta e leggeva:
“Cara Anechka! Devi sapere che io sono il fratello di tuo nonno. E uno di quei pochi che lui ha incaricato di prendersi cura di te.”
Dalla lettera emerse una verità sorprendente: molti anni prima era avvenuto un grave dissidio tra il nonno e Dmitry, ma prima di morire il fratello maggiore lo aveva trovato e gli aveva chiesto di cercare Anya dopo il suo diciottesimo compleanno. Inoltre, le aveva lasciato un’eredità che la sua stessa madre difficilmente avrebbe ceduto alla nipote.
Dmitry non era riuscito a trovarla subito, perché madre e sorelle nascondevano il suo indirizzo. Ma il destino li aveva messi nuovamente in contatto in ospedale, durante una sua cura e mentre lei era la sua medico. Lui aveva voluto raccontarle tutto prima, ma non ne ebbe il tempo. Perciò decise di regalarle quella casa, che il nonno aveva acquistato da lui in vita, sapendo che sua figlia non avrebbe mai lasciato nulla alla nipote.
Un’altra rivelazione nella lettera ruppe ogni certezza: sua madre non era la madre biologica. Anya era in realtà figlia della defunta sorella di sua madre, che era stata odiata e invidiata. In una fotografia, la mamma giovane e il papà felici, abbracciando una bambina piccola. Anya era sopravvissuta solo perché si trovava con il nonno il giorno dell’incidente.
Nella scatola c’erano delle banconote da cinquemila rubli, lasciate dal nonno. Quel toccante dono scaldò il suo cuore. Le lacrime le rigavano il volto. Ora lei e il suo bambino erano al sicuro!
Accendendo il camino, Anya sentì che tutte le sue paure, i tradimenti e i rancori si stavano consumando tra le fiamme. Era pronta a ricominciare — per sé e per il bambino.
Naturalmente, col tempo avrebbe perdonato chi le aveva fatto del male. Ma ora tagliava i ponti con loro. Quella casa sarebbe diventata il suo rifugio sicuro.
Dmitry Alekseevich ripeteva spesso che una casa degna di questo nome dovrebbe appartenere a chi la apprezza davvero. L’aveva costruita da giovane, con le sue stesse mani, usando materiali pregiati.
“Non è una semplice casa, è un tesoro! Resisterà per duecento anni!” soleva ripetere. Il villaggio era raggiungibile con l’autobus, a due fermate di distanza.
Sì, la paga era bassa e il supporto per il bambino ancora incerto. Ma la cosa fondamentale era che lei aveva un tetto sopra la testa, dei risparmi e un mestiere. Era giovane, bella e stava per diventare madre!
Per la prima volta, Anya si sentiva davvero felice.