Lo specchio della camera da letto rifletteva un’immagine familiare: stavo sistemando le pieghe di un semplice abito grigio, acquistato tre anni prima in un negozio qualunque. Dmitry, accanto a me, stava abbottonando i gemelli della sua camicia immacolata – italiana, come amava sottolineare in ogni occasione.
“Sei pronta?” mi domandò senza degnarmi di uno sguardo, intento a spolverare un abito privo di macchie.
“Sì, possiamo andare,” risposi, controllando per l’ultima volta che i miei capelli fossero ordinati.
Con uno sguardo di leggera delusione, Dmitry alla fine si voltò verso di me e mi scrutò dalla testa ai piedi, soffermandosi sull’abito.
“Non hai qualcosa di un po’ più adeguato?” disse con quel suo tono di solito carico di superiorità.
Quelle parole le avevo sentite innumerevoli volte prima di ogni evento aziendale, e ogni volta pungevano come una ferita lieve ma persistente. Nel tempo avevo imparato a celare il fastidio: sorridevo e scrollavo le spalle, fingendo indifferenza.
“Questo vestito va benissimo,” risposi con calma.
Dmitry sospirò come se fossi riuscita ancora una volta a deluderlo.
“Va bene, andiamo. Cerca solo di non attirare troppo l’attenzione, d’accordo?”
Ci eravamo sposati cinque anni fa: io avevo appena terminato gli studi in economia, lui lavorava come manager junior in una società di commercio. Allora mi sembrava un giovane ambizioso e determinato, con grandi prospettive. Amavo il modo in cui parlava dei suoi progetti e il suo sguardo fiducioso verso il futuro.
Con il passare degli anni, Dmitry aveva scalato la gerarchia aziendale, arrivando a diventare responsabile vendite per i clienti principali. Il suo reddito veniva tutto investito nel suo aspetto: abiti costosi, orologi svizzeri, automobili nuove ogni due anni. “L’immagine è fondamentale”, ripeteva spesso. “La gente deve percepirti come un vincente, altrimenti non ti considerano neppure.”
Io lavoravo come economista presso una piccola società di consulenza, guadagnando uno stipendio modesto e cercando di non gravare sulle finanze familiari con spese superflue. Alle serate aziendali Dmitry mi portava sempre, ma mi sentivo estranea. Mi presentava ai colleghi con una leggera ironia: “Ecco la mia piccola topolina grigia in città.” Tutti ridevano e io sorridevo fingendo di condividere l’umorismo.
Col tempo, notai un cambiamento in lui: il successo lo aveva reso sprezzante, non solo verso di me, ma persino verso i suoi clienti.
“Sto vendendo quella robaccia prodotta dai nostri cinesi,” mi confidava a casa sorseggiando whiskey di pregio. “L’importante è saperla presentare, e ti comprano qualsiasi cosa.”
Talvolta faceva allusioni a guadagni supplementari, con un sorriso complice: “I clienti apprezzano un servizio extra e pagano volentieri. Capisci, vero?” Preferivo non chiedere oltre.
Tutto cambiò tre mesi fa, quando ricevetti una telefonata dal notaio.
“Anna Sergeevna? Riguarda l’eredità di suo padre, Sergey Mikhailovich Volkov.” Il cuore mi mancò un battito. Mio padre aveva abbandonato la famiglia quando avevo sette anni. Mia madre non aveva mai spiegato cosa fosse successo. Sapevo solo che aveva una sua vita lontano da me.
“Suo padre è morto un mese fa,” proseguì il notaio. “Secondo il testamento, lei è l’unica erede di tutti i suoi beni.”
Quello che scoprii nello studio notarile sovvertì completamente la mia visione del mondo: mio padre non era solo un uomo d’affari, ma un imprenditore di successo che aveva costruito un impero. Immobili nel centro di Mosca, ville, automobili e soprattutto un fondo d’investimento con partecipazioni in decine di aziende.
Tra i documenti, un nome mi fece gelare il sangue: “TradeInvest” – la società per cui Dmitry lavorava.
All’inizio restai in uno stato di shock. Ogni mattina faticavo a credere fosse vero. A casa dissi soltanto che avevo cambiato lavoro e ora operavo nel settore finanziario. Lui reagì con indifferenza, limitandosi a sperare che il mio stipendio non fosse inferiore.
Iniziai quindi a studiare le attività del fondo, mettendo a frutto la mia formazione economica e soprattutto alimentata da un sincero interesse. Finalmente sentivo che il mio contributo aveva valore e senso.
In particolare, la TradeInvest stimolava la mia curiosità. Chiesi un incontro con l’amministratore delegato, Mikhail Petrovich Kuznetsov.
“Anna Sergeevna,” disse nell’ufficio, “devo essere sincero: la situazione dell’azienda è critica, soprattutto nel reparto vendite.”
“Mi dica di più.”
“C’è un dipendente, Dmitry Andreev. Formalmente gestisce clienti importanti, con un alto volume d’affari ma quasi nessun profitto. Molti contratti risultano deficitari e ci sono sospetti di irregolarità, anche se mancano prove concrete.”
Richiesi così un’indagine interna, nascondendo il vero motivo del mio interesse.
Il risultato emerse dopo un mese: Dmitry appropriava indebitamente di fondi, accordandosi con clienti per ricevere “bonus personali” in cambio di sconti e riduzioni. Le cifre coinvolte erano considerevoli.
- Nuovo guardaroba, sempre sobrio ma firmato dai migliori stilisti
- Dmitry ignaro del cambiamento dietro la sua indifferenza
- La mia nuova consapevolezza e determinazione
Qualche sera fa, Dmitry annunciò un importante evento aziendale.
“Cena di rendiconto per top management e dipendenti chiave,” precisò con aria importante. “Ci sarà tutta la dirigenza.”
“Capito,” risposi. “A che ora devo essere pronta?”
Lui mi guardò sorpreso.
“Non ti porto, saranno persone rispettabili, non è il tuo ambiente,” mi dichiarò inconsapevole del fatto che ora io fossi la proprietaria dell’azienda. “Capisci, è un’occasione seria, ci saranno persone che decideranno il mio futuro. Non posso permettermi… beh, sai.”
“Non del tutto.”
“Anyechka,” cercò di addolcire la voce, “sei una moglie fantastica, ma abbassi la mia posizione sociale. Accanto a te sembro più povero di quello che sono realmente. Questi devono vedermi come un pari.”
Le sue parole ferivano meno di un tempo: ormai conoscevo il mio valore, e quello di lui.
“Va bene,” dissi con calma. “Divertiti.”
Quella mattina Dmitry partì di buon umore per il lavoro. Io indossai un elegante abito Dior blu scuro, che esaltava la mia figura senza eccessi. Trucco e acconciatura curati completamente. Dallo specchio mi osservava una donna nuova: sicura, affascinante, affermata.
Sapevo che la cena si sarebbe svolta in uno dei migliori ristoranti della città. All’ingresso, Mikhail Petrovich mi accolse.
“Anna Sergeevna, che piacere vederla. È impeccabile.”
“Grazie. Spero potremo finalmente fare il punto e pianificare il futuro.”
La sala era gremita di persone in abiti costosi. L’atmosfera era professionale ma accogliente. Conversai con i dirigenti degli altri reparti e con i collaboratori più importanti. Molti sapevano già che ero la nuova proprietaria, anche se la notizia non era ufficiale.
Appena Dmitry entrò, lo notai subito. Abito impeccabile, taglio di capelli nuovo, aria di sicurezza e importanza. Guardò la sala, valutando chi era presente e il suo spazio tra di loro.
I nostri occhi si incontrarono. Inizialmente non comprese ciò che vedeva, poi il volto si fece di colpo rigido per la rabbia. Si avvicinò deciso.
“Cosa ci fai qui?” sussurrò con tono scontroso. “Ti avevo detto che non era un posto per te!”
“Buonasera, Dima,” replicai serenamente.
“Vai via subito! Mi fai fare una figura pessima! E questa mascherata? Ancora i tuoi vestiti da topolina per umiliarmi?”
Qualche persona si voltò verso di noi. Dmitry si accorse e tentò di riprendere il controllo.
“Ascolta,” cambiò tono, “non facciamo scenate. Vai via in silenzio, parleremo più tardi a casa.”
In quel momento si avvicinò Mikhail Petrovich.
“Dmitry, vedo che hai già incontrato Anna Sergeevna,” disse con un sorriso.
“Mikhail Petrovich,” Dmitry cambiò subito atteggiamento in modo servile, “non ho invitato mia moglie. Onestamente, sarebbe meglio se tornasse a casa. Dopotutto è un evento di lavoro…”
“Dmitry,” l’altro lo guardò sorpreso, “ho invitato io Anna Sergeevna. E lei non andrà da nessuna parte. In quanto proprietaria deve essere presente a questa riunione aziendale.”
Osservai la lenta comprensione e poi il terrore sul volto di mio marito. La sua espressione si svuotò lentamente di colore.
“Proprietaria… dell’azienda?” sussurrò confuso.
“Anna Sergeevna ha ereditato la quota di controllo da suo padre,” spiegò Mikhail Petrovich. “Ora è l’azionista principale.”
Dmitry mi guardò come se mi vedesse per la prima volta, in preda al panico, consapevole che la sua carriera si sarebbe conclusa se tutto fosse emerso.
“Anya…” iniziò con una voce inedita, carica di supplica e paura, “dobbiamo parlare.”
“Certamente,” dissi, “ma prima ascoltiamo i rapporti. Siamo qui per questo.”
Le due ore successive furono un tormento per lui. Seduto accanto a me, cercava di mantenere la compostezza, mangiava e parlava ma nervoso. Le mani gli tremavano mentre alzava il bicchiere.
Al termine della riunione, mi prese da parte.
“Anya, ascoltami, ti prego,” parlò rapido e supplichevole. “So che forse sai… o qualcuno ti ha detto… ma non è vero! O almeno non tutto! Posso spiegare!”
Quel tono patetico mi fece ribrezzo più della sua arrogante spavalderia: almeno allora era sincero nel disprezzo nei miei confronti.
“Dima,” risposi pacata, “hai la possibilità di lasciare l’azienda e la mia vita con discrezione. Riflettici.”
Invece di accettare, esplose:
“Che gioco stai facendo?!” urlò, incurante degli sguardi presenti. “Pensi di potermi incastrare? Non hai nulla su di me! Sono solo congetture!”
Mikhail Petrovich fece un cenno alla sicurezza.
“Dmitry, stai disturbando. Ti prego di uscire.”
“Anya!” gridò mentre lo accompagnavano fuori. “Te ne pentirai! Capito?!”
A casa mi aspettava un vero litigio.
“Cos’era quello?!” urlò. “Cosa diavolo facevi lì? Cercavi di incastrarmi? Pensi che non so che quella era solo una messinscena?!”
Camminava agitato, rosso in viso per la rabbia.
“Non riuscirai a dimostrare nulla! Nulla! Sono solo tue invenzioni e complotti! E se credi che lascerò che qualcuno controlli la mia vita…”
“Dima,” lo interruppi con voce calma, “l’indagine interna è iniziata due mesi fa, prima che sapessi chi sono.”
Rimase in silenzio, guardandomi con sospetto.
“Ho chiesto a Mikhail Petrovich di darti modo di dimetterti senza conseguenze,” continuai, “ma evidentemente è stato inutile.”
“Di cosa stai parlando?” La voce si fece più bassa ma ancora arrabbiata.
“L’indagine ha scoperto che negli ultimi tre anni hai sottratto circa due milioni di rubli, probabilmente molti di più. Ci sono documenti, registrazioni di conversazioni con clienti, operazioni bancarie. Mikhail Petrovich ha già consegnato il fascicolo alle autorità.”
Dmitry si afflosciò su una poltrona come se fosse svenuto.
“Non… puoi…” mormorò.
“Se la fortuna è dalla tua parte,” dissi, “potresti accordarti per un risarcimento con il patrimonio immobiliare e l’auto.”
“Idiota!” esplose di nuovo. “Dove vivremo allora?! Neanche tu avrai una casa!”
Lo guardai con pietà: anche adesso pensava soltanto a se stesso.
“Ho un appartamento in centro,” dissi a bassa voce. “Duecento metri quadri, una casa nella regione di Mosca. Il mio autista personale mi aspetta già fuori.”
Dmitry mi guardò come se parlassi una lingua straniera.
“Cosa?” esalò.
Mi voltai. Lui rimase immobile, perso nel mezzo della stanza, confuso, sconfitto, patetico. L’uomo che quella mattina aveva giudicato non degna la mia presenza accanto a lui in mezzo a persone rispettabili.
“Sai, Dima,” dissi, “avevi ragione: siamo davvero su livelli diversi. Solo che non come pensavi tu.”
Chiusi la porta alle mie spalle senza voltarmi indietro.
Giù, fuori casa, una macchina nera con autista attendeva. Seduta sul sedile posteriore, guardai la città fuori dal finestrino. Ora appariva diversa, non per un cambiamento urbano, ma perché io ero cambiata.
Il telefono squillò. Dmitry. Non risposi.
Arrivò un messaggio: “Anya, perdonami. Possiamo sistemare tutto. Ti amo.” Lo cancellai senza rispondere.
Una nuova vita mi aspettava nel mio nuovo appartamento. Una vita che avrei dovuto cominciare anni fa senza saperlo. Ora lo sapevo.
Domani dovrò decidere il futuro dell’azienda, del fondo di investimento, dell’eredità di mio padre. Costruirò un cammino in cui nulla dipenderà più da altri se non da me.
Quanto a Dmitry… lui resterà nel passato, con tutte le umiliazioni, i dubbi e le insicurezze che mi aveva imposto per anni.
Non sono più la piccola topolina grigia. Del resto, non lo sono mai stata.