Il tradimento nascosto dietro la vendita della dacha di Elena
L’orologio segnava le 09:47 quando il telefono di Elena vibrò con urgenza, quasi preannunciando una calamità imminente.
Era Alla Viktorovna a chiamare. Non un vero disastro, ma ogni telefonata da lei portava con sé il desiderio di sparire o almeno di mettere subito la testa sotto l’acqua.
«Alla Viktorovna», mormorò Elena senza entusiasmo, premendo il tasto verde.
“Sì, sto ascoltando.”
“Ciao Lena! Sono alla dacha. Sono arrivati gli acquirenti che vogliono vederla. Non vieni anche tu? O devo farmi mostrare a loro?”
“Quali acquirenti?!” Elena si alzò di scatto scostando il portatile. “Che vendita di cosa?”
“Sergey ha detto che avete dato l’ok. Dovrei dire di no io? I giovani hanno più bisogno di soldi. Pensavamo, visto che ci vai di rado…”
“Alla Viktorovna, ha perso la testa? È la MIA dacha, è intestata a me! Che vendita, quali giovani, che soldi?!”
“Su, Lena, non agitarti così. Siamo ragionevoli. Vuoi davvero aggrapparti a questo vecchio rudere?”
“Adesso te ne vai dalla mia dacha e non ci metti più piede senza il mio permesso. E non intralciare questioni che non ti riguardano!”
Riagganciò con le mani tremanti, il cuore martellava nel petto. Cinque minuti dopo stava già chiamando Sergey.
Rispose con tono allegro, come se non avesse appena cercato di orchestrare un colpo di mano familiare sottobanco.
“Ciao, raggio di sole!”
“Che diavolo vuol dire raggio di sole? Cos’hai tramato con tua madre stavolta?”
“Di cosa parli?”
“Degli acquirenti per la MIA dacha!”
“Beh… ci sembrava ragionevole. Ci vai raramente, la casa è vecchia e dobbiamo estinguere il mutuo…”
“‘Noi’ significa tu e tua madre, vero?”
“Dai, Lena, non iniziare. Hai detto tu che servivano riparazioni. E l’offerta era tanta che basta per l’appartamento di Tanya.”
“Quindi la mia dacha è il capitale iniziale per tua figlia del primo matrimonio?”
“Sei adulta, sai che i figli hanno bisogno di aiuto…”
“Va bene, allora da adulta ti dico: da oggi siamo ex. E la dacha è mia, chiaro?”
“Lena… non essere così impulsiva. Parliamo a casa, ok?”
“Parleremo. Solo davanti a un notaio.”
Elena camminava nervosamente per la cucina, come se calpestasse campi minati. Una tazza cadde nel lavandino, un’altra si infranse contro il tappetino con scritto “Casa è dove c’è amore.” Così simbolico. L’amore ora sembrava essersi trasformato nel mutuo di Tanya Sergeyevna.
Aveva condiviso otto anni con quell’uomo. A un certo punto era diventato molle, obbediente a sua madre. Ma agire così, alle spalle, non è da marito: è da codardo.
Prese fiato, afferrò le chiavi e partì. Verso la dacha. Verso il “rudere”.
Quando arrivò, Alla Viktorovna stava al cancello, con le mani sui fianchi, come una direttrice di kolkhoz che ha beccato un trattorista ubriaco tra le fragole.
“Che dramma è questo? Erano gente per bene, con i soldi.”
“Alla Viktorovna, qui non si tratta di denaro. È il ricordo di papà che ha piantato l’elicriso. Di mamma che faceva la composta pur dicendo che il tetto perdeva. Questa è la mia vita. E voi avete cercato di venderla come una vecchia pentola.”
“Oh, che sensibilità. È solo una casa.”
“Non è solo una casa. Ma neanche io ho bisogno di lei, né lei di voi.”
“Come pensi di vivere con tuo figlio, dopo queste parole?”
“Non ho intenzione di farlo.”
Quella sera Sergey tornò con la valigia presso la porta. Sopra la scrisse un biglietto:
“Grazie per tutto. Specialmente per la dacha. Nessun risarcimento. Tutto secondo i documenti. E secondo la coscienza.”
Rimase qualche attimo fermo, poi si diresse verso la camera da letto.
Silenzio dentro.
Elena era seduta sul letto, stanca, il telefono in mano.
“Sei seria, Lena?”
“Cosa pensavi? Che io abbia un tasto ‘tieni duro e ama’? Non sono una proprietà. Né la mia dacha.”
“Volevo solo aiutare Tanya…”
“Aiutala pure, ma non a mie spese.”
Se ne andò senza una parola.
Elena rimase sola nell’appartamento, con la mente lucida e il diritto alla dacha. E il diritto a sé stessa.
“A volte, per difendere ciò che è tuo, devi restare in piedi da sola.”
Passarono tre settimane. La dacha restava isolata, proprio come Elena.
E Sergey non chiamò più. Per fortuna.
Ogni volta che la sua voce le tornava in mente, ricordava l’angoscia quando lui aveva tentato di intromettersi nella sua vita per assecondare la madre e il mutuo.
Poteva almeno scusarsi o ammettere l’errore, ma il silenzio di lui parlava chiaro: codardo.
Quel giorno però era diverso per Elena: guidava verso la dacha, ma stavolta sola. Non come moglie, né come metà di qualcuno, bensì come unica proprietaria di quel luogo, finalmente.
La strada era la solita: buche, pozzanghere simili a crateri, e nonne che la osservavano come se invadesse il loro regno privato.
“Eccola la nuova signora, guarda, le gomme sono ancora intatte.”
Il cancello cigolava come una moglie scontrosa al mattino.
Il cortile era selvaggio, l’erba cresceva disordinata come la casa nel periodo di licenza militare del nipote. Il lillà stringeva quasi il ciliegio, e bottiglie di birra si trovavano sparse nel gazebo.
Elena aggrottò la fronte.
“Beh, mamma, papà… ho difeso la vostra dacha come una barricata e guardate qui: bottiglie e mozziconi tra i gerani.”
Raccattò una bottiglia con due dita come fosse veleno, la mise in una busta.
Mezz’ora più tardi ripuliva il gazebo dalla spazzatura. Il corpo protestava, ma i suoi occhi brillavano: era la cosa giusta, era casa sua.
Il giorno dopo comparve un uomo: vicino o sconosciuto, in tuta e con un baffo, con uno sguardo sorpreso.
“Oh, Lena! Chi comanda adesso? Sentivi la natura?”
“Chi sei, scusa?”
“Kolia, tuo vicino. Ho parlato con tua suocera. Diceva che te ne stai andando.”
“Andare? Sono appena arrivata.”
“Pare che tu e Sergey siate divorziati.”
“‘Pare’ non è un termine legale, Kolia. E i documenti del terreno sono miei. Punto.”
Kolia tacque ma non se ne andò. Osservò sospettoso il capanno, poi riprese:
“Pensavo di comprare il terreno. Sei sola e c’è tanto lavoro. Potrei darti una mano, vediamo.”
“Grazie, ma l’aiuto di uomini che indossano calzini con i sandali non è quello che cerco. Rilassati, Kolia.”
Se ne andò deluso, simile a un generale ferito escluso da un’operazione strategica.
Quella sera arrivò la suocera, in una Lada Kalina stirata come per un’udienza dal governatore. Entrò con l’aria:“Ora riguadagneremo tutto.”
“Lena, basta bambini. Vivevi qui da sola, ora è ora di essere seri. Sergey ha preso un mutuo, Tanya aspetta un bambino. Sono cose importanti.”
“Quali cose avete a che fare con la MIA dacha, Alla Viktorovna? Voi avete una pensione e i cetrioli, io i documenti.”
“I documenti sono solo carta, famiglia è sacra.”
“Sacra non significa vendibile o da decidere alle mie spalle.”
“Non capisco il tuo egoismo.”
“E io non capisco la tua maleducazione. Qui finisce tutto.”
La suocera si bloccò come fulminata, poi si strinse le labbra e se ne andò.
La polvere restò sospesa, quasi offesa.
Al terzo giorno arrivò Sergey, si fermò al cancello osservando Elena mentre zappava nel letto di fiori, ma non ebbe il coraggio di avvicinarsi.
“Posso entrare?”
“Verrai comunque. Immagino sia imbarazzante per tua madre.”
Entrò senza sedersi.
“Lena… sto male senza di te.”
Lei sorrise senza voltarsi.
“Stavo male con te, soprattutto con tua madre. Ammetti che non sapevi dei compratori.”
Abbassò lo sguardo.
“Lo sapevo, ma pensavo avresti accettato. Eravamo famiglia… una volta.”
“Appunto. Eravamo. Adesso prendi famiglia, mutuo, e vattene.”
“Non voglio un appartamento. Voglio te.”
“Mi hai già venduta. Solo che a saldo ridotto.”
Stringeva i pugni fissandola.
“Sono un idiota, vero?”
“Non sei un idiota. Sei un mammone. E quest’anno ho la mia indipendenza.”
Quando se ne andò Elena tirò fuori il telefono e scrisse:
“Mai più Sergeys. Anche se promettono la sauna. Anche se hanno la barba.”
L’inverno stava lasciando spazio a una primavera precoce. Il sole scioglieva la neve all’ombra e nel petto di Elena sembrava sciogliersi un nodo.
In gomma e con il rastrello in mano, accanto al capanno, avvertiva finalmente la serenità. Non ancora gioia, ma nessun dolore.
Sergey non si era fatto vedere per quasi due mesi. La suocera sparita, probabilmente intenta a pianificare con Tamara Ivanovna, la vicina il cui figlio è avvocato.
Che vendano pure la sua prossima dacha, pensò Elena sorridendo.
Ad aprile compì 51 anni.
Non festeggiò, si limitò a comprare una bottiglia di vino secco e del buon pesce. Seduta in veranda, guardò il melo e parlò a voce alta.
“Grazie per esserci stata, Lenka. Per non aver venduto tutto, per non esserti spezzata, per non aver mollato.”
Silenzio. Nessun rimprovero o falsa congratulazione. Nessun “Ma Tanya aspetta un bambino!”
Solo il cinguettio degli uccelli.
Una settimana dopo, però, tornò.
Sergey. Senza fiori, ma con i documenti.
Si fermò nello stesso punto della primavera scorsa, evitando lo sguardo di Elena.
“Ciao.”
“Allora?” Elena posò il rastrello asciugandosi le mani.
“Ho trasferito la mia quota dell’appartamento a Tanya. Ora siamo davvero liberi.”
Lei sorrise socchiudendo gli occhi.
“Che premuroso. Finalmente sei generoso. O tua madre ha dato il permesso?”
Con un sospiro, confessò:
“Non sono venuto per questo. Volevo solo ringraziarti. Per aver resistito allora. Per essere rimasta te stessa. Sei stata l’unica sana di mente.”
“E non vuoi provare a convincermi a tornare?”
Lo fissò negli occhi, calmo, senza il solito clamore.
“No. Volevo solo che lo sapessi. E se un giorno vorrai parlare, io ci sarò.”
“Ti sei dimenticato di quando eri qui, quando preparavo il borscht per te e tua madre e pagavo il terreno mentre tu scivolavi via.”
“Non cerco scuse. Ho solo imparato a chiamare le cose col loro nome.”
Trattenendo l’emozione, lei rimase muta.
“Lena… Sei migliorata, sei più forte. Si vede nel tuo sguardo.”
Non rispose subito, poi annuì leggermente.
“Sì. Perché ora sono con me stessa. E tu… con un’altra. Tutto giusto.”
Lui annuì, girò sui tacchi e uscì lentamente senza rimpianti.
Fu in quel momento che Elena comprese: era finita. Lui se n’era andato per sempre. Senza chance, speranze o desideri di ritorno.
Era un sollievo, non una tragedia.
Un’ora dopo preparò un tè forte, prese un quaderno e si sedette in veranda.
Aprì una nuova pagina e scrisse:
Se qualcuno vuole vendere ciò che è tuo, può vendere anche te.
Nessuno ha diritto di decidere per te, nemmeno chi ha condiviso il tuo letto.
Non devi accettare l’amore o la maleducazione della suocera.
L’età non è una condanna.
A 51 anni, le cose più importanti sono solo all’inizio.
Il giorno seguente iniziò a progettare un nuovo portico.
E ordinò anche un cartello per il cancello:
“Proprietà di Elena. Vietato entrare senza permesso, anche se sei un ex.”
Conclusione: La storia di Elena ci rammenta come il rispetto per i propri confini e il coraggio di difendere ciò che appartiene a noi siano fondamentali per la nostra libertà e identità. Anche nei momenti di grande dolore familiare, ritrovare se stessi e affermare il proprio valore è possibile, aprendo la strada a un futuro di autonomia e serenità.